Помеха

Город искусственных жизней,
Синтетических чувств и смеха…
Смотрю сквозь кривую призму
В мир, где счастью любовь — помеха…

Кто мы — живущие в коме,
Безразлично и продуктивно…
Надевшие униформу,
Только бы перспективно…

Потратившие впустую
И годы, и одиночество…
И вроде бы существуем,
Но ведь ничего не хочется…

Машина употребила…
Замучены, перемолоты…
И то, что я так любила,
Остатки небес расколотых…